Die Mühle

Eisblumen am Stromkasten, aber er sieht es nicht.
Der Himmel muss herrlich rot sein, dem Lichte nach, aber er sieht nicht auf.
Er starrt auf seinen Finger: im Spanngurt eingeklemmt - grotesk zerdrückt.
Er spürt keinen Schmerz, dafür sind die Finger viel zu kaltgefrohren.
Nur der Finger; es könnte schlimmer um ihn stehen.
Komisch denkt er: viele der Zimmerleute um mich müssen ganz taubgefrohren sein.
Spüren nichts. Nichts von den grotesken Eindrücken die die Mühle ihnen in den Leib stampft.
Einige werden schwachsinnig gemahlen.
Aber die anderen stellen ja auch nicht die richtige Frage.
Und die Mühle bekommt weiter ihr Futter...





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